EN UNA MAÑANA DE ABRIL…

El silencio de mi corazón

Que aun despierto

Se defiende altivo.

La justa cerrazón matrimonial

De la injusticia tribulada.

Son muertes ajenas

Lo que despide el destino del hombre,

no son finanzas ni la espera

De la luna llena,

En mi se vierten serenos

Los llantos del artista incomprendido

Y las esperanzas que se sufren.

Soy un trozo de alambre recocido,

Una estrella lejana manejada

Al arbitrio en la arrogancia,

Con la voluntad de cuero para amarla.

¡Qué sería de mí!

Sin esa voz discreta que me dicta,

remanso de aguas turbulentas.

Sin el latido de vivir

¡Que sería de mi!,

Sin la sonrisa burlona

De una niña inocente que seria de mi,

Que seria del presente

Sin la furia pasional de lo que fueron antes,

Antes de todas las edades

Devastadas por el hambre,

Antes de estas sociedades

Derramadas como amantes

Que se funden sin amarse,

¡Qué tristeza, que derroche,

¡ tanto lastre!

Canto mi alabanza a la aurora matutina

Que me da de su esperanza

Si me miro desde ayer entre

Los hombres que son espejos,

Y damas que son ventanas

Que se abren para recobrar aliento.

Llamo a convertir en mito

Al que se esfuerza y trabaja,

Al que suda con el tiempo

Las palabras.

Soy artista, soy juglar,

Varón de la alharaca,

Víctima de la mejor tertulia,

Prófugo de la poesía escuálida.

Soy una sensación de dolor

En plena madrugada,

Hermano de otras muertes

Y otros dolores,

Del dolor del cáncer de amor.

Si a cada hombre de dolor sufriera

Con la pena ajena,

Si por cada vida que destruye

Jirones de la suya misma recogiera

Se empeñaría la razón en abrazar

en versos delicados

a las flores,

flores en música labradas.

Me duelen las manos,

todas las extremidades,

Sufre en mi corazón

cada lagrima de sangre,

sufre en la avaricia,

la avaricia que ignora

a los que mueren de hambre,

a los que tienen frío.

Vaya mi llanto

Y una ofrenda de colores

Para aquel que enfermo disminuye,

Vayan mis notas de guitarra

Para aquellos que ahora cautivos

De la soledad o la mano del hombre

Se preguntan si será este un nuevo día.

Vaya el abrazo de todo mi ser

A los niños que laten

En el vientre de una madre,

Vaya esta poesía que germina

Que se mueve y desespera

En la emoción fecunda

De escribir una mañana de abril

La brisa matutina que me embriaga.