He vuelto a escribir, no se si lo repito
con la alegría momentánea de aquel
que ha vencido de tajo al silencio
y de repente, sin más, habla.
No se si será tu recuerdo
cada vez más eterno, si será Verne,
Machado o será que eh visto entre copas venir
tu abrazo de invierno con sabor amargo.
Escribir es una puerta al mundo
(Claroscuro tal vez, no se sabe),
a un mundo imaginario donde
puedes ser feliz, que más da.
Que más da si es cierto como dicen
que no se logra huir del pasado.
Despierto o no, con un mundo sonoro,
lleva siempre un sorbo de rocío matinal
para cuando estés triste, una canción de amor
por si persiste la necesidad de una fogata.
Llevo, desde el día que la conocí, como esclavo,
lápiz y papel para tener a todas horas del día
una sala de estar. Por si me cansara de esperar las letras
más sublimes que de mi broten, universo anverso
del destino.
Son las dos, he vuelto a escribir.
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